Omar Alonso

2010-05-21T13:10:00.002-03:00

Bayaceto

La descubrió haciendo teatro en el sótano de un bar, con telones negros y bancos de madera en lugar de butacas, como si fuera un teatro Isabelino trasladado a los 70, un bar de los suburbios, en él descubrió a esa polaca de ojos azules de muñeca, ojos asustados sobre una cara de harina.

Los reunió Bayaceto, la obra de Jean Racine, bajo el húmedo cielo de ladrillos abovedados del teatro, allí, fuera de la obra, Bayaceto probó a la dulce Atalida sin necesidad de muertes, realidad mucho más auténtica que la bijouterie de latón y vidrios de colores que engalanaban las manos otomanas de los actores.
A golpe de alfanje y prisión de rejas Bayaceto conquistó el trono de su reino de ficción pero perdió a su polaca.

No logró encontrarla por más de una década.

Nuevamente los reunió un francés: Edouart Manet, frente a su pintura “La ninfa sorprendida” en el Museo Nacional de Bellas Artes, en un vasto salón, demasiado vacío para dos personas y la soledad de su nerviosa respiración.
Se animaron en un abrazo de diez años de distancia.

Nunca supieron o no quisieron saber quienes eran ahora, solo volvieron a ser por una noche, como en la obra de Racine: Bayaceto y Atalida en el reino Otomano.
Se despidieron sin pedirse ni darse teléfono o dirección alguna, como un tácito acuerdo de casualidades, pensando quizás que otra década pasaría pronto.

CABEZA ABAJO

2010-05-21T12:07:00.004-03:00

CABEZA ABAJO

Nací a los cincuenta y ocho días del mes de marzo
en el año de las lluvias
después de uno bisiesto,
me gustan los caballos
tengo los ojos sin memoria de colores
y me cuesta esquivar los recuerdos

nací rodeado de bocinas y cemento
lejos del mar
por eso vuelo en sueños,
para ver en el océano
el borde espumoso de los peces
y el golpe de sol contra las rocas

nací como antes se nacía,
en casa cabeza abajo y palmeado hasta llorar
quizás por eso no he logrado
poner mis ideas al derecho
y entender las razones de la gente

pero al menos nací
y no me siento viejo.

SOMBRAS Y ESPEJOS

2009-07-03T20:07:00.004-03:00

I
Por esa línea inseparable
entre el día y la noche
astuta se escabulle,
nos persigue
deslizándose
como un equilibrista
su grito a cada paso
desde el fondo de los años

y allí, la sombra
cuando las escaleras comienzan su descenso
nos aventaja y abandona.

II

Confesionario de cristal y azogue
por donde pasan
todos mis rostros
en él
se diluye el presente
y en el fulgor de un segundo
se apaga el futuro.

RECORDANDO A EDGAR BAYLEY

2009-05-25T14:57:00.005-03:00

EN COMÚN

Incluye un poemario escrito entre 1944 y 1949

Como consideraciones generales, Bayley, al menos en este conjunto, no utiliza ningún signo ortográfico (salvo el ineliduble signo de interrogación), ni siquiera las mayúsculas al comienzo de los poemas, sin embargo es fácil su lectura, en base al correcto corte de los versos, ya que mayormente no hace encabalgamientos ambiguos que confundan.

Son 20 poemas presentados como un conjunto, pero que sin embargo tienen según pienso dos partes marcadas.
Una primer parte que casi coincide con los poemas que no tienen título, sino números, el poeta habla de un yo y un tú, pero individuales, mantiene una diferencia entre ellos, no es un yo+tu= nosotros, como ocurre en la segunda parte.
Lo vemos en el poema 2 es todo tu: “tu evidencia,”” tus alegrias”,” tu tristeza” ,” tus puertas”,” tus palabras”,
Las pocas veces que incluye el nosotros en esta primera parte de sus poemas, inmediatamente lo desecha como ocurre en el poema 3 (alli incluye un nuestra, que equivale a un nosotros ) dice “nuestra amistad” “renacida” “suave “ “ardiente” salta enseguida a “tu mano” “tu mi amiga” “tu tiempo”

Estos poemas de la primera parte son poemas de una relación no muy resuelta, (relación no en cuanto a relato sino a sentimientos) en el poema 1 nos dice: “no hemos querido saber acariciar” “nuestra unión retenía su delirio” en poema 3 “¿a que lienzo entre gente amiga encomendar tu tierra?” una amistad renacida , suave, luego colérica en el poema 3 “nuestra amistad es diferente, como la rama y la cólera” si bien en estos poemas aparece el deseo de unión con el otro, este sigue existiendo como distinto .En el poema”para qué entonces decir te quiero” “ con el mismo fuego hemos llegado y partido”

En “Al comienzo de toda razón” dice “pero se ha hecho demasiado tarde para las hojas de tus sueños” “y todo lo que dejamos al separarnos”

En la segunda parte parece ir a una temática mas incluyente de los demás ya no de una manera de relación amorosa, el nosotros es mas universal, es el todo , es la humanidad con la que hay que convivir, y lo anuncia: ”es tiempo de cambiar el sueño” dice en el poema AQUÍ “de vivir entre todos” y después en el “Poema en homenaje” luego de una serie de manifestaciones aparentemente positivas (digo aparentes ya que nos manifiesta que a pesar de ser positivas que no son ellas las que van a cumplir el sueño, ese sueño de cambio) sino que lo conseguirán la intrepidez y el sueño de todas las ciudades de la tierra. Construyendo los deseos futuros y luchando en la misma batalla.
Es decir es como un Bayley que ha abandonado esa relación casera, terrenal y se ha convertido en un Bayley casi místico.
Luego en el poema “Los hombres y los años” aparece ese nosotros tan generalizado, en el poema ENCONTRAR ES DECIR, manifiesta “a uno y otro lado de la muralla” lo dice sin ninguna división incluyendo a todos, identificado con todos los hombres con “los ojos abiertos al amanecer” un amanecer que vislumbra como una luz que enumera: diciendo: “el sueño líquido del hombre” ”los frutos de la ternura” “las ventanas del alba” y a pesar de las heridas y fusiles que no los ignora, que sabe que existen, dice: “hablo de las cosas simples, las manos extendidas gratuitas” “el amor adolescente”
Y lo que es fundamental como terminando de asociarse a la humanidad en “LOS HOMBRES Y LOS AÑOS” (Un gran poema) nos dice: “hay que inventar al mundo” “ver la extensión abierta a nuestro impulso” “una rama de luz” como si diera un lugar de donde aferrarse.

La de Bayley es una poesía de un lenguaje accesible, entendible pero profundo.

LAS MANCHAS DEL LEOPARDO

2009-04-09T19:52:00.004-03:00

sobre la cubierta de madera,
las piernas recogidas,

rodillas abrazadas,
no quiere acostumbrarse
a esa muerte lenta de la costa

en la viscosa cuerda de la orilla
sus pies descalzos
pesadas botas

sumergidas

la arena
como un leopardo
moviéndose a cada golpe de ola,

una gaviota
para librarse del negro ropaje
ensaya pasos de ballet
en sus ojos ahoga
un grito de auxilio

la acaricia su mano

golpea su cara suave aleteo
el pico abierto masticando el aire

y quedan
sus ojos marinos mirando al cielo.

PRESENCIAS

2009-03-11T19:53:00.001-02:00

Hace veinte años estuve aquí
en la lentitud de este café,
en este asiento, esta mesa
mirando el festín de los gorriones
peleando por un pan,
estos, los de hoy, parecen ser aquellos,

deben ser inmortales
los gorriones

sobre el cristal empañado
juegan las gotas
curiosas carreras
el mismo camarero,
la misma lustrosa chaqueta

esto, lo de hoy, parece ser aquello
solo la silla frente a mí
llena de vacío no es la misma.

AJENO

2009-02-11T20:08:00.003-02:00

Me siento a contemplarme
sin apuro apenas en silencio,
separado yo de mí
como mirando viejas fotos.

Voy recorriendo el cuerpo
ajeno
como si de otro fuera,
no reconozco estas piernas,
tampoco los brazos,
parecen de un anciano
siento que no soy yo.
El rostro antes hermético,
se ha vuelto expresivo,
de lágrimas fáciles.

Inquietas,
sólo mis manos me pertenecen,
adentro, en mi mente,
sigo siendo un recuerdo de otro tiempo,
otro lugar,
la nostalgia me ha separado de mí.

ESTAR

2009-02-03T19:51:00.002-02:00

Las sombras
gotean sobre el piso de mármol,
la noche
se sienta a la mesa
y en los rincones callan
solitarios los grillos,

un silencio extraño
nutre la habitación
como si descansara el tiempo,

arropada en madera
definitivamente libre,
tu rostro, con suave maquillaje,
como un enigma,
parece llamarme,

por un rato
quisiera acompañarte
mi curiosidad reemplaza al temor

¿en que mares
estarás navegando?

RELÁMPAGOS

2009-02-03T16:01:00.001-02:00

De a ratos sordas luces
llenan el cuarto,
se reflejan en el espejo de la cómoda
que viajó desde España
con la mesa y mi abuela.
Potes de colores vagos
dejan su marca de polvo anciano en el mármol.

Fantasmas inofensivos me llevan al pasado.

Una pelusa suave de salitre
blanquea el piso
se me pega en las rodillas
mientras rezo unos rezos chiquititos.
La abuela a mis espaldas
no ve que, sin mover la cabeza,
sigo con los ojos el vuelo de una mosca.
Dulcemente con su voz seductora
la misma conque canta con gracia
me ayuda con el Padre Nuestro,
al fin la mosca se posa en la colcha,
y yo:
“mas líbranos del mal amén”

Estallan en el espejo
relámpagos extenuados,

suavemente mientras ya no me arropa
comienza a caer la lluvia.

MUERTE DE UN VIAJERO

2008-10-09T12:28:00.005-03:00

Años de sal y golpes de marea
huidos de su casco
tablas que muerde el oxidado sol
dejan pasar la luz a borbotones,
chatarra de timón y quilla,
bajo la cubierta
una ciudad de ratas y cangrejos
mastica historias

la rosa de los vientos
sin vidrio, sin carcaza
solo es rosa

va muriendo de a poco,
perdido rostro
maquillado de musgo

su proa descansa
recostada
en una almohada de arena y caracolas

OPORTUNO DESPERTAR

2008-07-04T20:44:00.004-03:00

Crecer fue un viaje
por estaciones opacas
donde las mismas caras
envejecían mirándome

crecí casi a la fuerza
como si me tironearan de los huesos.

Me detuve un tiempo
en aulas imprecisas
juntando matemáticas y química
y algún amigo
que todavía guardo,
me recibí de olvido

deambulé
por veredas nocturnas
me vestí con las ropas de Chejov y Racine

y alguna mañana desperté
abrazado
a las primeras arrugas.

DEBAJO DE LA NOCHE

2008-06-27T19:52:00.004-03:00

Nos buscamos
cuando el amanecer doblaba las esquinas,
y la luz asaltaba los cerrojos

invocamos
nuestro nombre en oraciones,

pero
no hay biblia de recuerdos
con versículos escritos
ni sol de noctámbulos
para encontrarnos.

Pertenecemos a una historia
contada
en un libro perdido
o mudo en un estante.

ABRIL YA DIJO ADIOS

2008-06-23T19:45:00.003-03:00

Abril ya dijo adiós
se van apagando
las luces de crepúsculos tempranos.

Como el esqueleto de un pez
el álamo desierto de verdes,
cobarde ha delatado
al nido escondido de la urraca.

Aún no se acalla
en el sol opalino de la tarde
el canto final de la calandria.

Lánguidamente
todo se envuelve en otoño
acunando
la secuencia nostálgica del día.

NACÍ

2008-06-20T19:44:00.004-03:00

Nací
a los cincuenta y ocho días del mes de marzo
en el año de las lluvias
después de uno bisiesto,
me gustan los caballos
tengo los ojos sin memoria de colores
y me cuesta esquivar los recuerdos

nací rodeado de bocinas y cemento
lejos del mar
por eso vuelo en sueños,
para ver en el océano
el borde espumoso de los peces
y el golpe de sol contra las rocas

nací como antes se nacía,
en casa cabeza abajo y golpeado hasta llorar
quizás por eso no he logrado
poner mis ideas al derecho
y entender las razones de la gente

pero al menos nací
eso ayuda
y no me siento viejo

ADIOS A UN AMIGO

2008-05-01T17:09:00.005-03:00

Descansando de espaldas,
como una inútil máscara
tu relajado rostro
sombreado por la barba
que ha seguido creciendo.

Vos que en nada creíste,
como una ironía, tenés sobre el pecho,
en tus dedos crispados las cuentas de un rosario.

Los párpados ligeramente azules,
y unos ojos que no logran cerrarse,
seguro a propósito dejaste entreabiertos.

Tu cabeza,
surgiendo en medio de encajes humillantes
parece sin dueño.

Presiento que es otra broma tuya,
que has muerto por gozar el momento,
y en un día cualquiera, del próximo verano,
entrarás a mi casa
a tomar una copa en mi gastado patio.

CONTRA MI VOLUNTAD

2006-07-22T18:33:00.000-03:00

Contra mi voluntad

una leve,
levísima esperanza
como si fuese la última,
luce empeñosamente viva,
buscando aire
con una mueca cruel,
eligiendo vivir.

Avanza irremediable
ajena a mi rendición,
trepa se cae
vuelve a comenzar.

Algo aún continúa vivo,
no soy yo
es ella, sólo ella,
la esperanza ciega tenaz
que empuja
mis huesos cansados,
intentando hacerme llegar
a la otra orilla.

omar alonso

Una vez más florecerán las rosas

2006-07-17T18:52:00.000-03:00

La casa,
parece igual que ayer
como si no estuvieras allí
definitivamente inmóvil
las ventanas abiertas hacia un cielo ajeno.

Sobre la mesa los libros sin leer,
que se quieren ausentar sin tu permiso,
vacilan por temor a equivocarse
porque han visto tus lentes en el borde de la cama.

El biselado del cristal
deja pasar la luz
que coquetea con los limpios caireles.

Nadie debería morirse cuando hay sol,
o al menos avisar de su muerte recién cuando anochece,
porque el sol no deja lugar a la tristeza.
Al pasar la noche, sí,
se está definitivamente muerto
la palidez ya es propia.

El alba te sorprende en charla silenciosa,
no se oyen los pájaros,
estarán cantando en algún otro lugar
para quien sí pueda escucharlos.

La habitación
se ha llenado de gente para el último saludo.
objetos que parecen pertenecerte.
Por vez primera
te has vuelto realmente imprescindible.

Mañana todo será igual,
sólo en el jardín
una vez más florecerán las rosas.

omar alonso

ESPERANDO

2006-06-18T13:13:00.000-03:00

Taciturna con olor a tártaro
inundando de invierno las paredes
hambrienta en el revés del cuerpo
en esta cama
se acostó la muerte.

Jugadora memoriosa
en espacios vacíos de palabras,
saco ingrávido de huesos
ausente de gestos
profanada la blancura con su huella.

En su coqueteo lúdico siniestro
dejó las sábanas dispuestas
y un huso ausente de vellones
hilando en la esquina de este cuarto.

Y se fue
por los húmedos vidrios de la tarde.

omar alonso

ESTAS EN MI

2006-05-24T11:24:00.000-03:00

Estás en mí

siempre has estado

con tu imagen fuera del tiempo.

En mi primer latir,

mas allá de los soles de septiembre

que parecen lejanos, perdidos hace siglos,

esos soles que ahora tienen nombre.

Estás en todas partes, siempre has estado,

te he visto cuando niño
oculta en las hojas de mis libros

abrazada a flores disecadas.
En el brillo nocturno de los ojos de pájaros sin nido,

más allá de los atardeceres,
en playas donde las aves lloran sin destino.

En los fuegos que en verano

se encienden solos en los campos.

Mil veces te he visto,

en los infinitos espejos de la escarcha

en las largas noches del invierno.

En la garganta de los ríos

que se desgranan en rápidas cascadas.

Estás en mí, siempre has estado,

pegada, como el sudor a mi piel,

como mis manos a mis brazos,

como mi ceguera a los colores.

Siempre has estado, desde mi nacimiento,

en el universo finito de mi cuerpo.

Girando a mi alrededor,
en el ciclo febril de luces y de sombras.

Estás en mí, siempre has estado.

omar alonso

SIN ADIOSES

2006-05-17T19:02:00.000-03:00

I

Alas moradas
mañana de un ayer azules,
hacia un envoltorio final
de oscuridad y piedra,
luz sin luz,
meláncolico destino,
rescoldo de calientes entrañas,
son los restos
calcinados por soles concéntricos
bajo un cielo de metal.

II

Sin adioses,
sin rostro contra rostro
sin brazos abrigando las cinturas.
Como nunca habernos conocido.
Sin embargo
restos contradictorios de tu piel sobre mi piel,
las marcas de mis manos
indelebles sobre tus soledades.

Y el grito sin voz
desde el fondo insondable de tus ojos
reclamando esos restos
que no te pertenecen.

omar alonso

ÁLBUM DE FOTOS

2005-10-28T23:04:00.000-03:00

Este arcón de hule y paspartú
guarda extraños sortilegios.

Álbum de fotos

Desde una cartulina
festoneada brillante,
prisionera de cuatro esquineros,
con asombro, sentado en un triciclo
me observa un niño de tres años.
Yo lo miro
sabiendo que puedo contarle su futuro.

Páginas
con olor a flores secas
y melancolía en blanco y negro.
Allí mi madre.
Sí, mi madre.
Al menos son sus ojos,
vestida de blanco
con un libro de nácar y oropel
y Dios desde un rosario
goteando entre sus dedos.

Mi hermano de marinero,
navegando en un mar embravecido
de cartón pintado.
Y mi abuela,
creyéndose una niña.
cabalga en una hamaca.

Un soldado
que extrañamente tiene mi sonrisa.
Un perro igual al que tuvimos.

Anónimos remeros en el Tigre
y ciclistas con Luján a sus espaldas.
Un desconocido Zorro menudito
con bigotes dibujados,
y en su mano
una espada justiciera de madera.

Y nuevamente el niño
que me mira con ojos de tristeza
montado en un caballo.
Y las trenzas de mi hermana
asomando detrás de su cintura.

Es mágico este álbum
en él todo es posible,
el tiempo puede retroceder o detenerse
hasta hacer que mi abuelo
sea más joven que mi padre
y yo
sea más viejo que los dos.

omar alonso

CRÓNICA DE UN REGRESO

2005-10-14T11:01:00.000-03:00

Hoy he vuelto

están allí
los mismos árboles,
baldosas cabalgando en sus raíces,
iniciales olvidadas
cicatrices de amor en sus cortezas.

Otra es la luz, otra la apariencia.
Ventanas con postigos desdentados,
salas sin piano,
puertas con escamas,
vidrios de cancel heridos de muerte,
balcones olvidados
mostrando sus entrañas de hierro,
y en los jardines
esqueletos enredados
de azules campanillas.

San Bernardo
y su Cristo de la mano rota
saludando a Marechal
cada mañana,
y la herida de un tiro
en el mármol del reloj de su torre
con números romanos.

Cierro los ojos ,
las imágenes siguen allí,
me recuerdan los aromas
de almacenes, azúcar en terrones,
azufres y alcanfores,
pasillos de cien puertas,
barcos de papel
navegando hacia un naufragio inevitable.

omar alonso

ANGUSTIA

2005-10-10T19:47:00.000-03:00

Camino por la playa
buscando la tristeza de la tarde.
La lluvia desafía al viento,
lentas gotas golpean mi cabeza
llanto de gaviotas o de almas,
¿Qué importa?

A veces pasa alguien,
acaso un pescador, no sé,
no tiene rostro, quizá sea yo
que estoy allí desde alguna otra mañana.

En el espigón golpea el agua
arroja peces muertos a la playa,
viejas algas, caracoles vacíos,
ropas, tal vez de algún ahogado.

Las olas amontonan en la arena restos del verano:
Latas, papeles, frascos vacíos, risas de niños.
Pero el verano ya no está,
todo se lo tragó el mes de marzo,
hasta tu imagen.
¿Por qué no estás?
A veces me pregunto:
¿Quién pagará las cuentas de todos estos años?

El agua lame mis pies.
Que sensación de nada, de nunca en la arena.
¿ Dónde están las alegres pisadas?
¿Quién se robó el verano?
Quizá nunca existió.
Algún día...
iré a buscarlo en el mundo mágico
del fondo de las aguas.

OMAR ALONSO

VÍSPERAS

2005-10-09T09:57:00.000-03:00

Quisiera despertarla
pero me asusta pensar
que al romper la levedad del sueño
sea el espanto su retorno.
Prefiero verla
iluminada por el suave crepúsculo
en el sociego de su cuarto,
acunarla en abrazos intangibles,
tocar sus labios sin tocarlos.

Sentarme
y mirarla
soñando tal vez
con historias que se llevó el silencio,
abrigada por la voz
de algún pájaro perdido
y la dulce caricia de las ramas
en los vidrios azules de la tarde.

Y cuando lentamente
se tiñan de noche las paredes
me quedarán tan sólo los latidos
las manos vacías de su cuerpo
y un eterno deseo de llorarla.

omar alonso

NADA PUEDO LLEVARME

2005-10-07T12:14:00.000-03:00

Me es difícil partir, si no puedo llevarme,
los revueltos papeles de mi armario,
mis cajones con viajes olvidados
y álbumes con fotos desteñidas.

Las tantas manos que apreté confiado.
Los ojos de los niños,
que son y no son míos,
porque son de los hijos de mis hijos.
Las ropas fuera de medida,
que nunca terminé de llevar a las iglesias.

Los placeres vividos en teatros.
Las miles de películas que he visto,
en los oscuros cines de Lavalle.
La biblioteca,
los sectores relegados,
donde quedaron libros leídos sólo a medias.

La música.
Los geniales barrocos escuchados hasta el alba.
Las pinturas minuciosas de pintores flamencos,
en San Bavón el tríptico sublime:
La adoración del Místico Cordero.

Nada puedo llevarme...nada,
ni siquiera los recuerdos.

OMAR ALONSO

SUEÑO

2005-09-30T13:39:00.000-03:00

(inspirado en un poema de Luis Mendías)

Bajo un árbol sin sombra.
Hechizado
por un arco iris de un solo color.
Sentado en el abismo
de una garganta infinita
de orillas lejanas.
Veo paisajes, traslúcidos,
angélicos.

Mi cuerpo abstracto
se dibuja amarrado a la tierra.

Barcazas
que trazan estelas de flores
flotan navegando sin agua
hacia un mar que no advierto.
En ellas van de pié:
mis hijos, mi mujer, todos mis amigos.
Miradas salpicadas de sal,
los saludo con manos que no veo,
con voces vacías de sonido.
Parecen figuras egipcias,
los rostros congelados
ausentes de mí.

Con levedad se pierden
detrás de espirales de polvo.

omar alonso

EL ARCÁNGEL

2005-09-21T14:50:00.000-03:00

I

Sobre la oscura losa de un jardín
un arco iris de flores olvidadas,
su perfume se ha extraviado.
La grava del sendero jugando entre unas manos
llena el espacio con su alegre resonar.

Un hombre sufre,
bajo la lápida ha perdido el dibujo de un rostro:
La forma de sus ojos, su sonrisa,
ni siquiera recuerda el color de su pelo,
sólo guarda el dolor
almacenado estéril en su cuerpo,
escapando a veces de su garganta ingrata
que se niega a llorar.

Una cascada de cantos confusos,
de pájaros alborotados, sobrevuela su adiós.

Han llegado a sus pies,
como escarabajos brillantes,
los collares de lágrimas,
(nadie los reclama)
los recoge para soltarlos sobre la losa,
se estrellan, no tintinean,
se desarman, en soles de mil rayos.

Una calandria confundida imita el silencio de la tarde.

II

Verde por el tiempo
un Arcángel de bronce,
mueve sus alas levemente.

Un hombre sufre,
en la grava suelta su pié dibuja
un nombre que no llega a leerse.
La primera letra se desmorona con gracia,
antes que escriba la segunda.

Sobre la cabeza del Arcángel
el sol apantalla sus agujas finales,
ahora sí agita sus alas.
Desde el vacío pedestal, unas plumas de bronce
se escurren hacia el suelo.

Ya no hay nada...nada para hacer.

El hombre siente que una mano se apoya en su hombro.

EL OTOÑO DE LA VIDA

2005-09-09T10:19:00.001-03:00

Vertiginoso llega el silencioso marzo,
oculto entre semanas de dulces melodías,
pero un día despiertas, y sin abrir la puerta,
se ubica en tu mesa y se acuesta en tu cama.
Sus vandálicas hojas arrollan al verano,
y corren por las calles ausentes de los soles
y se nutren de pálidos recuerdos del invierno.

En las viejas ventanas sonríen los visillos
de ángeles sin ojos y flores sin colores.
Medallas amarillas en los pechos desnudos
de veredas impares y mágicas rayuelas.
En el cielo de nubes de gris y anocheceres,
palpitan las esferas del agua del rocío.

Despertarán mil veces las tímidas palomas
en los nidos vacíos del viejo campanario
empollando ilusiones de otras primaveras,
capturando en sus ojos la angustia de la tarde.
Atacarán las horas, comiéndose las calles,
cabalgando en las yeguas rabiosas de los vientos
que avanzan con los ojos vendados por el polvo.

En tus sucios bolsillos cargados con los años
se esconderán fantasmas sin manos y sin cara
acunando el silencio de un niño solitario.
Y golpearás de nuevo llamadores de bronce,
con cara de dragones y máscaras doradas,
y saldrán a atenderte, con sus viejos batones,
nodrizas enlutadas, con sus caras de escarcha,
escucharás las risas de niños escondidos,
entre los laberintos de rústicas macetas,
en el patio rojizo de baldosas gastadas.
Y serán esas risas, y serán esas voces,
las mismas que escuchabas en tus juegos de niño.

Regresarán los rostros de todos tus amigos,
como un sueño sin tiempo, como un tiempo sin ganas
y verás angustiado al mirar en tu espejo,
que son otras las caras y son otras las manos.
Llorarás abrazado mirándole a los ojos
y apenas en el fondo...lejana...acurrucada,
como un niño asustado, descubrirás su alma.

¡Vertiginoso llega el silencioso otoño,
tirando las maletas cargadas de veranos!

ANCESTROS

2005-09-08T16:07:00.000-03:00

Tu cuerpo moreno,
bajo de los rasos húmedos y negros
se mueve inclemente.
Se escurre sinuoso
rehén de un calado corpiño azulino.
Lacio y recogido tu pelo brillante
casi tan negro como tu ropaje.

En sillas de paja,
batiendo las palmas, está la familia.
Con voces quebradas vuela el cante jondo
de herméticas letras
a su Sacromonte,
al que ya no vuelven pero que lo evocan
en sus lastimeros cantos ancestrales,

Uno a uno salen
y bailan contigo
pero yo no veo más que tu figura,
a la que imagino
desnuda bajo de sus ropas,
Tus lánguidas manos, como dos gaviotas,
crean arabescos,
las siento moverse dentro... en mis entrañas.

La sensual guitarra, traga por su boca,
rasgueos vibrantes de cuerdas gastadas,
y devuelve luego en sones flamencos,
que tus pies dibujan casi con descaro.

Y veo a mi tribu,
en noches lejanas,
frente a un fuego inquieto.

CUANDO ME VAYA

2005-09-05T18:42:00.000-03:00

¿Quién estará conmigo
cuando entregue la llave
y cierre tras de mí la puerta de esta casa?
¿Quién oirá mi última palabra
¿Retendrá el calor perdido de mi mano
y escuchará quebrarse el áncora en mi pecho?
¿Será alguien que quise, que quiero o que querré,
o será simplemente un extraño?

¿Regresarán acaso, patéticas y blancas,
las mujeres que amé?
Las de las trenzas suaves, de juegos infantiles,
las de insaciables vientres, de bocas curiosas,
aquellas posesivas de cárceles doradas
jugadoras de lunas sobre mares australes.

¿Se mezclarán acaso melancólicas voces,
susurrantes, melódicas, apagadas o graves?
¿Y manos? Manos lánguidas,
arabescos de manos, gráciles o torpes,
pero acariciantes manos.

Cabellos de colores arrogantes, nocturnos,
de rojizos ponientes, de amaneceres blancos,
negros, rubios, tímidamente pardos.
¿Y ojos? Estallido de ojos, rosario de ojos,
melancólicos, tristes, palpitantes, lejanos.
Heterogénea mezcla, efímera, inquietante.

¿Regresarán?
¿O sólo merodearán mi mente?
Deambulando, burlones fantasmas etéreos.

CENIZAS

2005-09-05T17:55:00.000-03:00

En las cenizas hay todo, hay una vida
escondida debajo de su vientre.
Espejos guardados,
donde esperan dormidos fantasmas de carne,
viejos fantasmas envueltos en vigilias.
Tempestades y viejos cataclismos
desazones milenarias, superficiales, encubiertas,
desnudables apenas con un soplo.

Los restos de la fiesta de la creación,
los de esa primera mañana
que amaneció con el mísero mar humano
sin el dedo de Dios.

En las cenizas hay todo, hay una vida
escondida en los grisáceos átomos de polvo.
¿Agua? Quizás algunas gotas
contaminadas, insalubres,
que tan sólo parecen capaces de engendrar
soledades, embriones muertos.

El trajinar incierto de la calma,
sumido entre escorias matutinas,
y debajo… un sueño, un sueño sin confines,
como un leve calor,
gritando sin voz, pujando,
renaciendo en una llama desde el rescoldo
de su fondo infinito.

UNA LAGRIMA AZUL

2005-09-02T16:13:00.000-03:00

Una lágrima azul, rodó desconsolada,
en la callada tarde desde tus ojos pardos,
los soles impiadosos mordían tras las nubes,
ardían las arenas y el agua conversaba.

Aquella tarde impar de adioses y de rosas,
en mágicas carteras, cangrejos ermitaños,
se guardaban oscuros, al acecho, olvidados.
A cada llanto tuyo lloraban las gaviotas,
y negros cormoranes saludaban tu paso.

Quedó para el olvido un beso y una boca,
cubierta de silencios con un sabor amargo.
Una lágrima azul, rodó desde tus ojos,
resbaló por tu rostro y tiñendo las algas,
se perdió confundida con los granos dorados.
Tus manos retorcían, silenciosas el tiempo,
y dulces letanías las olas entonaban,
y las algas azules bañadas de nostalgias,
con amor abrazaban maderas de naufragios.

Un adiós prematuro espantaba a las aves,
barcazas fantasmas volaban sobre el agua,
y cantos de sirenas, lejanos, te invitaban,
con voces de misterio y promesas cercanas.

Y entonces te entregaste a esos cantos profanos.
Y diste el primer paso... y luego diste otro,
las aguas envolvían codiciosas tu carne,
llevándola a su mundo silencioso y arcano,
e inmensamente solos, tus cabellos flotando,
como rojas medusas adornaron las aguas.

LA VIA DE LOS CONDENADOS

2005-09-02T13:00:00.000-03:00

Descanso en el camino sin retorno,
mesón de soledades,
sus mesas lloran heridas trasnochadas
Camas de piedra,
allí los peregrinos ausentes de equipaje
intentan dormir para olvidar
la barca de Caronte.

Huecos tardíos
de rodillas hincadas en el piso de tierra,
regueros de sal en rostros de estupor,
prostitutas que se desnudan para nadie,
cuerpos cuya quietud consume las escarchas.

Naturaleza muerta en lienzo imaginario,
pero ciertamente muerta.
Atrás el camino desaparece
enrollándose sobre sí como lengua de reptil.
Retratos de sonrisas sin dientes,
almas amontonadas sobre la puerta
que brama en su bostezo.
Mas allá la oscuridad los acompaña.

PALABRAS

2005-09-02T10:33:00.001-03:00

Allí donde resuena laminado el río
descubrí las palabras,
no las cotidianas, no las simples.
No. Las otras, las eternas,
las que se deshilan de rompecabezas,
internas, profundas, de mil significados.
Aquellas formadas con dolor,
que parecen extrañas
cuando descansan en la hoja en blanco.
Las que a diario pierden su sentido
y vuelven a nacer aleteando al alba
desde su cuna.
Algunas exactas, otras crueles
ensombreciendo a sus vecinas.
Palabras para aquellos que amé,
palabras que fueron a dormir
diminutas en las oquedades de los árboles.
Aquellas que conmueven
como las gracias aún no dichas
por los niños que mendigan
en veredas gastadas.

Collares de palabras
que quedan flotando, brillantes,
como lentejuelas contra un cielo carbón.
Que perduran tatuadas para siempre
encubiertas en el silencio de algún cuerpo.

A TUS OJOS

2005-09-02T10:30:00.000-03:00

Como van las gaviotas cuando muere la tarde,
a dormir a las rocas en la costa escondidas,
así fueron mis sueños a dormir en tus ojos,
prisioneros sin redes en el mar de su sombra.

Jugando sortilegios en las tardes dormidas,
recogiendo ilusiones de dulces caracolas.
Navegando mis naves sin velas y sin viento,
en su mar silencioso de lágrimas y risas.

Si algún día volvieran esos días vacíos,
ausente de tus manos y tu cuerpo de niña
a acosar con sus golpes mi universo de miedos,
pensaré en esos ojos que un día me atraparon
en su pozo profundo de calor y misterio.

VISTETE

2005-09-02T10:20:00.000-03:00

Vístete

Me perturba
la simetría absurda de tus pies,
peregrinos inquietos
que insolentes sostienen
la cadencia solemne de tus piernas,
pilares prodigiosos de mágica textura,
donde un ardiente capitel,
maduro, sofocante,
espera silencioso,
como un pájaro herido con sus alas abiertas.

Vístete.
No dejes que mis manos
recorran codiciosas
la armonía brutal de tu cuerpo.

Me perturba
la entrada repentina de la noche
a este cuarto colmado con tu aroma
y la extraña sensación que me acomete
pensando que te irás
y que tibias aún mis sábanas
estarás durmiendo en otra cama.

omar alonso

CENOTAFIO

2005-09-01T14:42:00.000-03:00

Estabas allí.
como una más de las imágenes.
Tus manos como piedras,
se confundían con los mármoles serenos.
Quieta y cercanamente muerta
como todo lo que nos rodeaba.
Ventanas para mirar de un solo lado.
Te llamé,
con una boca amarga,
sin sonidos pues olvidé tu nombre.
¿Qué vocales contenía?
Recuerdo que eran muchas ¿Pero cuales?
Tres veces te llamé,
tres veces te negaste,
o tal vez fue mi silencio.
Me asustó tu rostro,
pervertido, siniestro en su hermosura,
como una gárgola en un capitel gótico.
Descansando,
allí…entre bronces oxidados por el guano,
no era así que imaginé el adiós,
con ángeles y cruces.

La puerta se cerró,
y con ella
todo.